– Да, так бывает. Хорошо это или плохо? Не знаю. Живу с этим и чувствую себя вполне комфортно.

Зато остро чувствую воспоминания о прошлом, пережитом. Любое событие или праздник всегда, как вспышка, выхватывает из сознания каждый день. Как-то так получилось, что радости и драмы жизни шли рядом, дополняя друг друга....
1 июля отмечали День ветеранов боевых действий. И так сложилось, что в начале восьмидесятых годов по роду своей деятельности я занимался военно-патриотической работой. Живы были ещё фронтовики - участники Великой Отечественной войны, и наш генсек Горбачёв ещё не вывел наши войска из Афганистана.
Мы жили в Советском Союзе, самой лучшей стране в мире, верили в идеалы нашего государства. Были твердо уверенны в том, что мы самая свободная страна, а негры в Америке живут угнетённо и недоедают. И ещё, Анджела Дэвис- самый гонимый человек в штатах, а ку-клукс-клан ежедневно линчуют афроамериканцев. Ну и мы вынуждены были защищаться, выполнять интернациональный долг в Афганистане.
Говорят, что есть правда окопная, солдатская, а есть правда генеральская...
А теперь о правде окопной...
Вспоминается, как в небольшую деревеньку, под названием Неждановка, привезли тело погибшего солдата П. Вячеслава. Обыкновенный мальчишка 19 лет, танкист. Цинковый гроб. Плачущая, всё понимающая, но не осознающая до конца случившееся мать с трясущимися от отчаяния руками. Ревущий маршем "Увядший цветок" духовой оркестр. Хоронили быстро. Сопровождающий гроб прапорщик на поминальном обеде, в небольшой сельской столовой, не пьянея, пил стакан за стаканом водку и рассказывал в сотый раз, почему-то полушепотом, как погиб солдат. Граната, прилетевшая из-за афганского дувала, попав в люк танка, оборвала жизнь ничего не понимающего мальчишки. Он плакал и пил. Пил и плакал. Ещё, обратил я внимание, он не мог смотреть на обезумевшую от горя мать. И это и есть правда окопная. В нашем районе привезли из Афганистана два гроба. А по всему Союзу 14 тысяч загубленных человеческих жизней и плачущих матерей...
Мне никогда не снятся сны. Но до последнего вздоха своей жизни я буду хранить свои воспоминания. Да и не нужны они мне во сне. Мне хочется жить. И за себя, и за Вячеслава П., за того прапорщика, за ту мать из затерянной в лесах деревеньки, под названием Неждановка...