«Я помню: ликовал весенний день»

00:00
1091

ема Великой Отечественной войны и Победы в ней часто находит отражение в стихотворениях, написанных жителями нашего района. Сегодня мы предлагаем вниманию читателей «Вестника» стихи нескольких авторов. Творчество Почётного жителя Сургутского района Валентина Замятина хорошо известно в нашем регионе. Он автор многочисленных публикаций в периодике, коллективных и авторских сборниках. Виталия Прохорова тоже знают в районе. Он неоднократно публиковался в периодических изданиях, а сейчас к выпуску готовится книга его стихотворений. Алексей Кулешов больше известен как автор и исполнитель песен, что, наверное, читатели поймут из публикуемого нами произведения. Его стихи (они же и песенные тексты) также не раз появлялись в печати. Завершают подборку два стихотворения известного поэта Дмитрия СЕРГЕЕВА, - сына фронтовика, прошедшего всю войну.

ВАЛЕНТИН ЗАМЯТИН, п. Высокий Мыс.

ДЕНЬ ПОБЕДЫ

Был тёплый день,

лучистый майский день,

И солнца шар переливался медный.

До наших, до сибирских деревень

Донёсся из Москвы салют победный.

В Сургуте площадь до краёв полна,

Колышется, как Обь

в большом волнении:

- Победой кончена великая война,

И злобный враг повержен на колени!

Торжественно звучали те слова,

И в память они врезались поныне.

Склонилась в плаче юная вдова,

Смешалась радость с горечью полыни.

Объятья, танцы, пляски под баян.

И песни допоздна везде звенели.

От счастья и вина был всякий пьян,

Но кто был в горе - вовсе не пьянели.

Я помню: ликовал весенний день,

И солнца шар переливался медный,

Когда до наших дальних деревень

Донёсся из Москвы салют победный!

ВИТАЛИЙ ПРОХОРОВ, с. Тундрино.

БОЛЬ ВОЙНЫ

Всё уходят, уходят от нас ветераны.

Ветераны войны, ветераны труда.

Но войной нанесённые страшные раны

Не забудет народ никогда.

Сколько войн пронеслось

над святою Россией,

Сколько пало её сыновей, дочерей!

Эта боль, что в сердцах

наши деды носили,

У России с годами не станет ничьей.

Будет долгие годы ещё отзываться

По Отчизне моей это эхо войны.

В наши мирные дни

мины будут взрываться,

Оставляя воронки, как раны земли.

Этот горький посев,

что война раскидала,

Будем долгие годы ещё собирать.

Безымянных бойцов,

что осталось немало,

По обычаям нашим земле предавать.

Светлой памятью вспомним,

молитвой помянем

Всех сородичей, павших в великой войне.

Вдов скорбящих,

что всё же надеялись, ждали,

Матерей, потерявших своих сыновей.

СОЛДАТЫ ПОБЕДЫ

Вы солдаты Победы, ветераны войны.

Все военные беды вы с боями прошли.

Вас свинцовой метелью

обжигала война.

След кровавый на теле оставляла она.

Рубцевались все раны, и летели года.

Только дней этих бранных

не забыть никогда.

С сорок пятого года, словно эхо войны,

Поднимают в атаку вас военные сны.

ДЕТИ ВОЙНЫ

Да! Мы дети войны.

Нас ещё называют подранками.

Нам изранила душу кровавая эта война.

Поднимала она нас всегда спозаранок

И вела на покосы, вела на поля.

Нам пришлось навсегда

отказаться от детства.

Не за три, а за пять

каждый год шёл в зачёт.

Мы мечтали летать,

только некуда деться,

Шли туда, куда Родина нас позовёт.

Заменяли отцов

за штурвалом комбайна,

За токарным станком

и в монтажных цехах,

Мы гордились тогда,

что Победу ковали -

Это слово звучало у всех на устах.

И когда долгожданная наша Победа

Как бальзам в наши

детские души влилась,

Мир такого ещё не слыхал и не ведал,

Вся страна ликовала, и песня лилась.

Прославляли бойцов,

что пешком прошагали

От Приволжских высот

до Берлинских ворот,

Победителей хлебом и солью встречали.

Со слезами встречал их

советский народ.

За войну повзрослевшие дети-подранки

Встали в строй на защиту

родных рубежей.

Провожали их вдовы

на всех полустанках,

Как когда-то своих провожали мужей.

ветераны армейской закваски

Мы уходим в запас,

мы уходим в отставку,

Но, как прежде,

всегда остаёмся в строю.

Ветераны военной армейской закваски,

Я о вас эту песню сегодня пою.

Вас в «горячие точки»

страна посылала,

Защищать интересы её вы должны,

И друзей боевых вы теряли немало,

Хотя не было, вроде, великой войны.

Под ногами коварные мины взрывались,

Пули снайпера били без промаха в цель.

В рукопашном бою

вы вперёд прорывались,

Поднимались в атаку,

презиравшие смерть.

И порою судьба вас по свету носила,

И душа изболевшая ласки ждала,

Но, как прежде в строю,

вы служили России,

Уходили в запас, на другие дела.

Слава павшим в бою за святую Россию!

Слава вам, ветераны армейской поры!

Тем заветам, которые дали вы сыну,

И традициям тем ваши внуки верны.

АЛЕКСЕЙ КУЛЕШОВ, п. Фёдоровский.

МОЙ ДЕД

Мой дед уходил на войну

в сорок первом году.

Не знал молодой лейтенант,

что придётся пройти,

Что он побывает при жизни

в горящем аду,

Он знал лишь, что нужно

Россию от смерти спасти.

Мой дед шёл в атаку,

сжимая в руках «пэ-пэ-ша»,

И бил по фашистам свинцом он

за Родину-мать,

И падал без сил на привалах,

почти не дыша,

От роты - лишь взвод,

но в атаку опять и опять.

Приходили похоронки

к поседевшим матерям,

Что в тылу голодном делали снаряды.

Шли составы с грузом

в помощь воевавшим пацанам,

Отдававшим жизнь

за Родину солдатам.

Мой дед в сорок пятом

вошёл в побеждённый Берлин,

Штандарты рейхстага своим

растоптав сапогом.

Один из доживших

до этой победы мужчин,

Один из вернувшихся

в свой недостроенный дом.

И бабушка плакала,

просто не веря глазам,

С ней рядом стоял мальчуган -

это был мой отец,

Которому детство

разбила война пополам,

Но всё же - Победа,

и всё же мученьям конец.

Приходили похоронки

к поседевшим матерям,

Что в тылу голодном тоже воевали.

А в углу, под фотоснимком -

корка хлеба и сто грамм,

Да ещё - войной отлитые медали.

ДМИТРИЙ СЕРГЕЕВ

БОМБА

Она упала и не взорвалась,

Зарылась в мягкий грунт по оперенье,

И люди, смерть которых обошла,

Отметили свой новый день рожденья.

Солдаты обезвредили её,

Но полностью откапывать не стали.

Спешили. Разлеталось вороньё.

На запад шли полки, сверкая сталью.

У дома, утонувшего в садах,

Средь виноградных лоз она осталась

Как память о пылающих годах,

Но быть опасной вещью перестала.

А время шло: то осень, то весна,

Сменялись исторические вехи.

Ржавела в винограднике она,

И в детстве я колол на ней орехи.

Оставшиеся жить судьбе назло

Друзьям в свой необычный

день рожденья

Рассказывали, как им повезло,

И радовались этому везенью.

А сколько бомб таких в земную твердь,

Неразорвавшихся, войной

надолго врытых!

И сколько отмечающих теперь

Свой ежегодный праздник неубитых!

ПОСЛЕДНИЙ ПАТРОН

(РАССКАЗ ФРОНТОВИКА)

Был разбитым вокзал

и пустынным - перрон.

А на рельсах стоял обгоревший вагон.

Политрук слыл отважным,

напутствовал он:

«Для себя должен каждый

оставить патрон».

Залп орудий взревел, насылая беду.

И, казалось, горел я в кромешном аду.

А, когда вражья рать

стала близко видна,

Начал выживших звать,

но вокруг - тишина…

Ветер с пеплом кружил

стаю чёрных ворон.

Я в обойму вложил

свой последний патрон

И стоял во весь рост…

Почему не стрелял? -

Офицер был не прост -

он, наверное, знал,

Он смеялся в лицо.

Чем такого унять?

Вёл себя храбрецом,

что нетрудно понять.

Я сказал: «За ребят» -

он присел на перрон…

Не сберёг для себя я последний патрон

Комментарии для сайта Cackle

новости компаний: